ROSALÍA DE CASTRO
Rosalía de Castro, pertenece a la etapa última del Romanticismo español. Su obra en castellano más importante es En las orillas del Sar (1884), donde profundiza en su pesimismo existencia, ya que siente que al mirar hacia dentro no encuentra en la vida más que una fuente de angustia y dolor. A esta obra pertenecen estas poesías.
Aunque no
alcancen gloria,
pensé escribiendo libro tan pequeño,
son
fáciles y breves mis canciones
y acaso alcancen mi anhelado
sueño.
Pues bien puede guardarlas la memoria
tal como, pese al
tiempo y la distancia,
y al fuego asolador de las
pasiones,
cortas, pero fervientes oraciones.
Por eso son,
aunque no alcancen gloria,
tan fáciles y breves mis canciones.
Aunque
mi cuerpo se hiela,
me imagino que me quemo;
y es que el hielo
algunas veces
hace la impresión del fuego.
Busca
y anhela el sosiego...,
mas... ¿quién le sosegará?
Con lo
que sueña despierto,
dormido vuelve a soñar;
que hoy, como
ayer y mañana
cual hoy en su eterno afán
de hallar el bien
que ambiciona
—cuando sólo encuentra el mal—
siempre a
soñar condenado,
nunca puede sosegar.
De
este mundo en la comedia
eterna, vienen y van
bajo un mismo
velo envueltas
la mentira y la verdad;
por eso al verlas el
hombre
tras del mágico cendal
que vela la faz de
entrambas,
nunca puede adivinar
con certeza cuál es de
ellas
la mentira o la verdad.
Una
sombra tristísima, indefinible y vaga
como lo incierto, siempre
ante mis ojos va
tras de otra vaga sombra que sin cesar la
huye,
corriendo sin cesar.
Ignoro su destino... mas no sé por
qué temo
al ver su ansia mortal,
que ni han de parar nunca, ni
encontrarse jamás.
Vosotros,
que lograsteis vuestros sueños,
¿qué entendéis de sus ansias
malogradas?
Vosotros, que gozasteis y sufristeis,
¿qué
comprendéis de sus eternas lágrimas?
Y vosotros, en fin, cuyos
recuerdos
son como niebla que disipa el alba,
i qué sabéis
del que lleva de los suyos
la eterna pesadumbre sobre el alma!
De "Los
tristes"
Dicen
que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros,
Ni el
onda con sus rumores, ni con su brillo los astros,
Lo dicen, pero
no es cierto, pues siempre cuando yo paso,
De mí murmuran y
exclaman:
—Ahí va la loca soñando
Con la eterna primavera de
la vida y de los campos,
Y ya bien pronto, bien pronto, tendrá
los cabellos canos,
Y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha
el prado.
—Hay canas en mi cabeza, hay en los prados
escarcha,
Mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula,
Con
la eterna primavera de la vida que se apaga
Y la perenne frescura
de los campos y las almas,
Aunque los unos se agostan y aunque las
otras se abrasan.
Astros y fuentes y flores, no murmuréis de
mis sueños,
Sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin
ellos?
